nu blir det New York för hela slanten!

Under Solen förvandlas från och med nu till och med den 13:e juli till en New York City-blogg, eftersom jag och fyra vänner spenderar en månad i staden som aldrig sover. Vi ska alla fem försöka uppdatera här så mycket vi bara hinner mellan alla bagels, Brooklyn Lagers och brända bucks. Welcome to the jungle.

Helena, Jonatan, David och Erik utanför vår lägenhet i vårt 'hood i Brooklyn. Vi veter inte vad det heter, men kallar det SoBro. Yo!

stoppa valfriheten!

Jag tänkte testa det här med podcasts, så jag laddade ner några stycken till min iPod inför resan över till New York. Eftersom jag tidigt på morgonen inte orkade med någon som skrek mig i örat, valde jag på bussen mot Stockholm bort Filip&Fredrik för Alexander Schulman, som jag hade hört gott om.

Man skulle kunna tycka att herr Schulman mognat sedan han drev Sveriges största hater-blogg, eftersom han sedan dess skrivit de ultrapretentiöst pekoralklingande böckerna "Skynda att älska" (om sin döde far) och "Att vara med henne är som att springa uppför en sommaräng utan att bli det minsta trött" (om sin fru) SAMT har bytt namn på sin blogg till "Att vara Charlie Schulmans pappa". Men det som möter mina öron under podcastens första tio minuter är 1) en lång diskussion huruvida Schulman och sidekicken är i sändning eller ej, med insmugen stolthet över att de sänder LAJV från studion (har förresten någots kvalitet någonsin höjts av att det direktsänts? Finns det inte ett omvänt förhållande där?) 2) upptäckten att någon paradise hotel-deltagare glömt logga ut från sin Twitter i samma studio. Schulman bus-twittrar "Jag har vinballe!" från dennes konto, under ihållande fnitter-attacker. 3) Det räknas upp på vilka sätt man kan höra av sig till studion och DELTA via Twitter, mail och telefon. 4) Calle Schulman, Alex brorsa, ringer. "vad gör du?" frågar Alex. "Jag tänder en cigarett" svarar Calle.

Det här är en paus av tystnad för att ni ska kunna ta in uselheten i det ni just läst ovan.

Att lyssna på Alex Schulmans podcast är som att hänga med en bakfull och oinspirerad version av den sortens kompisar man inte tycker om, med den skillnaden att man inte känner dem och inte har koll på vilka de snackar om. Jag funderade ett tag på varför dylik skit har publik, tills hag insåg att det kanske är just det som är grejen. Riktar sig Alex podcast, och allt imbecillt P3-tjafs som på senare år fått ta plats i radio med motiveringen att det är "ungt", och till en publik son helt enkelt inte HAR några vänner? Som har hängt så länge på Facebook och Twitter att de varken vågar prata med människor annat än via olika medier eller förstår satser längre än 140 tecken? Det kan inte vara lätt. Låt dem ha det. Själv tackar jag gudarna för P1 och kulturstöd, så länge det varar.

öppet brev till Livet

Hej Livet,

du anar inte hur mycket jag har saknat dig! Nej, det är inget jag bara säger - jag medger att jag vänt dig ryggen, att jag prioriterat annat och aldrig haft tid för dig. Det var dumt, kanske oförsvarbart. Men ibland måste man göra så. Du undrar förstås var jag har hållit hus? Jag ska berätta allt!

Jo, jag hade träffat en väldigt speciell person förstår du. Han hette Exjobb, och på något sätt kändes det som jag hade väntat på honom i hela mitt liv. Det var förälskelse vid första ögonkastet och vi inledde ett passionerat förhållande i januari i år. Men ganska snabbt blev det stormigt - jag förstod inte riktigt vad han ville och vi hade svårt att bestämma vilken riktning vårt förhållande skulle ta. Samtidigt reste vi mycket, och jag var tvungen att lämna dig hemma. Det var så spännande och liksom absorberande förstår du!

Den sista tiden gick det dock fullständigt överstyr. Han krävde all min vakna tid, och jag tilläts inte att ägna mig åt dig eller något annat. Jag kunde inte värja mig! Men fast jag bokstavligt talat inte gjorde något annat än att investera min tid i honom, verkade han aldrig bli nöjd. Och medan han höll mig instängd, tappade jag liksom perspektiven och slutade upp med att vara mig själv.

Jag blev ful. Medan andra roade sig med dig ute i solen, satt jag inne - blek, med förtvinade muskler, nedgnagna naglar, bekymmersrynkor i pannan och mörka skuggor under ögonen. Jag sov inte mycket och de få timmar jag varje natt fick i drömmarnas land trängde han in i. Då jag sporadiskt träffade andra människor var han det enda jag förmådde prata om. Han fullständigt sög upp min energi, utan att någonsin ge mig erkännande eller något tillbaka.

Men nu får det vara nog! Imorgon ska jag inför vittnen avsluta mitt förhållande med denne förtryckare!

Förlåter du mig och tar mig tillbaka?

välkommen hem

Ibland när jag lyssnar på riktigt bra musik, kan jag tänka att om jag bara hade skapat en låt av den kalibern, en enda, så hade jag inte behövt prestera någonting mer i livet. Då hade jag varit nöjd.

Men det finns faktiskt låtar som det räcker med att bara höra. Lägg dig ner på en gräsmatta strax efter att solen gått ner, blunda och lyssna på den här låten så högt att ingenting annat hörs. Det räcker för att livet ska vara värt att leva, oavsett vad som hänt innan och vad som kommer att hända därefter.

nu är det inte långt kvar

Ännu knappa två veckors fångenskap av febril aktivitet återstår. Under tiden kan vi lyssna på det här: liten försommarlista att längta ut till.

vi testar det här med mikroblogg

Eftersom jag arbetar med min magisteruppsats 24/7 och aldrig har tid att författa några kluriga blogginlägg (den lediga halvtimme jag unnar mig själv varje dag mellan klockan 22.00 och 22.30 vill jag göra annat än skriva på). Likväl kommer jag på mig själv med att flera gånger om dagen hinna med att mer eller mindre välformulerat uppdatera min Facebook-status. Och eftersom det är så tråkigt för Under Solen att gå helt i ide provar vi nu om det här med mikrobloggande kan vara något, enligt devisen "kvalitet är bättre än kvantitet, men en existerande kvantitet är bättre än ingen kvantitet". Det är, lustigt nog, för övrigt ungefär samma slogan jag har för min uppsats för tillfället.

Okej. Hädanefter blir det bara dagliga spridda skurar av lösryckta meningar jag vill förmedla till er.

På bilden ses jag i en för den här perioden otroligt talande figur. Inne - mörkt, unket och jag jobbandes. Ute - fint och soligt och människor med riktiga liv. (Notera även min döda blick, som liksom inte längre kan fokusera på annat avstånd är det till datorskärmen).

15:21 När jag cyklade genom Gamla Linköping idag insåg jag att jag är fast i ett evigt och illvilligt conundrum: när jag har fullt upp att göra mår jag dåligt för att jag inte tar till vara på mitt liv, och när jag är fri att göra vad jag vill får jag meningslöshetsångest. Tack, Darwin.

16:03 Kollektiv-Oliver visade mig just en fantastisk kamera av sovjetisk modell som han köpt på sin resa i Ungern. Den väger ingenting, man måste spänna en fjäder för att kunna ta bilder, det finns förinställningar med små bilder på solar och moln och grupper av människor, och när man tittar i fönstret eller vad man ska kalla det, har det man ser ingen korrelation med hur bilden kommer se ut. Jag gillart!

19:43 Alltså det här med musik. Vad är bäst egentligen? Falsettkörerna? Baktakten? Drivet i tvåochenhalvminuters grabbpop-låtar?

22:45 Nu får jag göra vad jag vill! Godnatt!

när närhetsprincipen är som sämst

Dokument från Wikileaks avslöjar att unga flickor, mellan 5-12 år, från Mauretanien och Jemen säljs i tusental för att bli sexslavar åt rika män i Saudiarabien. När de blivit könsmogna anses de som uttjänta och kastas ut i ofriillig prostituation.

Detta meddelsas i en två centimeter hög TT-notis i marginalen i dagens upplaga av DN, någonstans under "Världen"-nyheterna. På framsidan av tidningen står det om Norges bidrag i Eurovisionsschalgerfestivalen och att några villaägare i Strängnäs måste betala en väg.

Jag trodde att jag just skrev sexslavar? 5-12 år? tusentals?

Här är ett foto på mig, någonstans i det ålderspannet.

allt jag vill är att vara puckad

En annan, och inte helt orelaterad, sak som jag nyligen har kommit till insikt om gällande mig själv, är min totala avsaknad av intresse för detaljer och min strålande kompetens för det här med helheter. Detta tar sig uttryck i ett helt pärlband av lustiga effekter, där det mest uppenbara är att jag aldrig kan vinna en diskussion, eftersom jag inte minns några argument. Jag har en övertygande känsla för varför kärnkraft är dåligt och köttkosumtion leder till växthuseffekt och nyliberalism är förkastligt, men jag kan aldrig namedroppa några konkreta fakta, för de är fullständigt omöjliga för mig att lägga på minnet.

En annan konskevens är att jag har jättesvårt att diskutera ett ämne utan att abstrahera det, vilket för all del gör mig till en intressant människa men är förödande i small talk-sammanhang. Det enda jag kan uppskatta att prata om på en konkret nivå är, något otippat: a) träning. Jag tycker - det är mycket oklart varför - att det är jätteintressant att diskutera löprundor, träningsstrategier och bodypumpvikter. b) det som i folkmun ofta benäms som skvaller, men som jag väljer att benämna intressant fakta om mina medmänniskor. Kring i princip alla andra ämnen måste jag generalisera, analysera och hitta samband, och därför kan jag aldrig bara berätta om något kul som hände igår eller konstatera att det är sol ute - jag måste analysera hur detta platsar i ett större sammanhang. Behöver jag nämna att det försvårar redan stela fikasammanhang?

Så här i vårtider, när allt är sådär kvällssolsljuvt det sommarsnöar vita blomblad och luktar så förödande gott att man bara vill springa eller skriva eller sprängas i luften, finner jag min abnormt tolkande helikoptervypersonlighet särskilt frustrerande. Häromdagen återberättade Joelito en anekdot från början av vår studietid, när han i oändlighet fått vänta på en lite för intoxinerad gemensam vänt till oss utanför Flamman, eftersom hon inte kunde sluta att betrakta de fallna löven på marken, som bara var så fascinerande vackra i hennes för tillfället lite dimmiga hjärna. Precis så! Jag vill bara vara så där autistiskt fokuserad, knarkat detaljorienterad, berusat besatt, jag vill insupa varje färgflaga och doftkorn och foton på min hud till tusen procent, jag vill vara en neanderthalare efter en lång vinter, ett urdjur i havet, icke reflekterande, endast inhalerande.

det är jag och WoW-jocke

Vet ni vad det osexigaste är? Det är alla former av fysiska åkommor som orsakas av för mycket arbete framför en dator. Allt från att bara vara spinkig och lite lönnis på samma gång till rejäla arbetsskador. Jag menar...musarm, seriöst? Det lamaste ordet i svenska språket. Kan man ta det på allvar? Nej. Kan man tycka synd om den drabbade? Nej. Och stela nackar, känsliga ögon som störs av reflekterande lysrör på datorskärmen, nintendotummar, pausgymnastik och stressbollar med Pac Man-motiv. Brr...

Och nu, när jag sitter som en ostbåde vid mitt skrivbord med uppsatsskrivande från gryning till solnedgång så upptäcker jag plötsligt att man knappt kan peta på mitt axelparti utan att det smärtar nå jävulskt. Vargen knådar brutalt och hittar mystisk knut efter en annan, under mina högljudda ynkanden. Hur det känns? Inte så jävla rock 'n' roll alltså.

lugnet efter snöstormen

Det allra, allra bästa kan vara kvällslugn en tisdag i maj då vintern kom tillbaka, när kollektivet på Storgatan är höljt i lugn och teångor och lamporna precis har börjat lysa upp regnet kring S:t Lars utanför fönstret. När någon spelar på ett piano i våningen under och tonerna klättrar upp genom golvet i samma takt som körsbärsblommornas blad faller ner på asfalten. Känner ni? Känner ni att det är...perfekt?

en kort lektion i spontanitet

Eftersom jag är fullkomligt handikappad när det kommer till det här med att leva i nuet, spenderar jag en väsentlig del av min tid i framtiden, innan den har hänt så att säga. Detta föranleder att jag har en förkärlek för planering, och allt som följer med densamma: kalendrar, kontorsmaterial, kalkylering och kkkk...förväntningar satta i cement. Det bästa är de måndagsmornar då jag kan öppna min almanacka och se hur kommande vecka har en perfekt balans av skol-/arbetsrelaterad plikt, träning, öldrickande, utvecklande verksamheter och socialt umgänge. Sedan brukar jag stressa igenom veckan med pannan i djupa veck för att ingenting ska kunna rubba dessa imaginära cirklar av perfektion, och brukar inte märka så mycket av den.

Detta ihärdiga projekterande gör att jag blir fullkomligt förkrossad när saker inte blir som jag har tänkt. Redan som 12-åring föll jag ihop i tårar om jag hade planerat att ta en promenad med hunden och möta min mamma på väg från jobbet, och hon istället för att ta den vanliga vägen körde via Dals Rostock så att jag missade henne. Då var resten av dagen förstörd. Fortfarande har jag om mina fastställda planer för kvällen ändras åtminstone fyrtiofem minuters omställningstid som jag måste ägna åt att sura, innan jag kan bli entusiastisk igen.

Valborgsmässoafton erbjöd därför sannerligen en utmaning för det organiseringsmongo som är jag, då fyra av oss valde att inte planera denna tämligen hypade högtidsdag överhuvudtaget, utan istället lät den organiskt växa fram. Brr... Men förutom att det ibland ryckte lite i min högerhand som ville peka och göra strukturerade gester, gick det alldeles bra! Och dagen blev fin med french toast, bollekar i solen, fnitterdrinkar och wok i regnet, en muffinsfamilj, hemliga brev författade på Pickles fantastiska skrivmaskin och en festturné.

För att väga upp denna ohämmade spontanitet har jag idag jobbat med uppsatsen i tio hårt diciplinerade 45-minuterspass. Nåja, man måste väl börja någonstans.

I felt free and I felt lonely and I felt scared

Det här med göra slut-låtar. Ni har fått det om bakfoten. Ni tror att det handlar om att ligga på sängen och och försmått snyfta till nåt Mariah Carey-wailande eller att bli för full och dansa med sina tjejkompisar till "I will Survive". Och det är klart, den verkligt slutgjorde kan naturligtvis lyssna på vilken sentimental smörja som helst och tycka att det är precis så det är, men denne är ju väsentligt försvagad och bortom all pålitlig bedömningsförmåga.

En bra göra slut-låt, däremot, är inget koncept, inget halvfabrikat, inget jävla franchise med monopol på krossade hjärtan. Och den handlar inte alls alltid om att vara i underläge. En bra break-up song ska få den som lever i ett perfekt förhållande att vilja göra slut bara för att kunna sjunga med i låtarna, och alla Kungsholmens singlar att vilja ha någon bara för att kunna bli dumpade. De ska vara härligt segervissa som "Bad Cover Version", eller fulgråtiga som "Kärlek är ett brev skickat tusen gånger" eller britpopförbannat dansanta som "Post Break-Up Sex", eller nu-skär-jag-handlederna-av-mig-mässiga som "I Know it's Over".

En riktigt bra göra slut-låt är alltid bättre än en vanlig kärlekssång, för den rymmer alla känslor hela vägen. Varsågoda, månadens Spotify-lista:

I don't want to get over you.

uppsatsflykt: sju sjösjuka sjömän och sjutton sjuksköterskor

Dagens svåraste amerikanska ord: anaesthesiologist (narkosläkare). Upprepa snabbt tio gånger. "An anaesthesiologist awkwardly asks after nurse anaesthetists acknowledging acute pancreaticoduodenojejunostomy". Nej, jag hittade inte på den där sista. Googla aldrig svåruttalade medicinska ord. 1) det förvrider ditt huvud 2) och får det ord du nyss tyckte var klurigt att framstå som en baggis. 3) Har du fortfarande inte skrivit någonting på din magisteruppsats?

Om ni undrar vad som har hänt under solen, så har jag nu kommit in i bearbetning av data-fasen av mitt exjobb, och eftersom sagda information uppmäter knappa 200 tätskrivna A4-sidor i Word så har jag för tillfället gömt mig under en osynlighetsmantel av latent panik. Detta i kombination med att jag tycks ha sprungit rätt in i en vårförkylning gör att nätet försummas.

Har man arbetat många duktiga timmar får man dock belöna sig med metadiskussioner och elorgelslingor hemma hos Joelito och lite klassisk fotoshopkonst. Alltså jag dör. Subtiliteten!

en ö

Mitt favoritpass på Campushallen är bodypump och det bästa momentet är axlar, för då är det alltid nån slags technolåt och alla står och gör exakt likadana, robotlika rörelser som vore det en gigantisk kommunistmanifestation.

Men när jag går ut ur träningsanläggningens eviga årstidslöshet idag är det för första gången på evigheter en sådan bortom beskrivning ljum, perfekt vårkväll som den liksom imploderar till en klump i bröstet som manifesterar den akuta känslan av...jag vet inte, det är bara essensen av affekt. Det är mer än man klarar. Det luktar så otroligt gott och ljuset är så softat att man måste dö om man inte får dela den med någon. När jag leder min cykel förbi skräniga festeristklungor, Lithe Vilse som tränar intervaller i Vallamassivet och en friluftsklädd lydnadskurs bredvid folkhögskolan måste jag nästan detonera över det tunna aprilgräset, för allt jag någonsin har velat är att vara en del av något större. Och det är jag inte riktigt, känner jag.

Med tanke på hur ensamheten dödar mig fast jag inte är en särskilt solitär människa är det tur att jag inte är isolerad på riktigt. Jag vill inte vara fri att gå var jag vill och fri att använda min kväll tilll vad jag behagar. Jag vill bindas, tvingas, deltaga, kompromissa, dela, behövas, bidra.

I lågstadiet fick vi en gång i uppgift att skriva en liten uppsats på temat "Vårens första dag". Jag minns att jag skrev om hur min mamma hämtade mig på fritids med ett illgrönt Granny Smith-äpple som låg och väntade på min plats i bilen. Och hur vi åkte hem och jag och min bästis Lina lade oss på en filt på gräsmattan och kollade på molnen och åt årets första glass. På den tiden existerade inte ens det ensamhetsbegrepp som nu sprider sig som en osynlig sjukdom i min hjärna lite mer för varje dag.

förlorade oskulder och mer om äpplen

Av någon anledning levde jag som barn i föreställningen att den dag man fyllde 20, då blev man vuxen. Det innebar att man över en natt liksom blev en helt annan person; en omnikompetent varelse som besatt all världens kunskap och alltid visste vad som gällde, alltid fattade rätt beslut, och aldrig var osäker eller rädd.

Föreställningen om denna inverterade askungeförvandling vid midnatt på ens tjugonde födelsedag bleknade väl ganska snabbt, men jag minns fortfarande precis hur det kändes när jag vid ett specifikt tillfälle någon gång under barndomen plötsligt och bestört insåg att shit, man fortsätter ju att vara samma människa hela livet, man blir bara långsamt och gradvis ingjuten lite mer erfarenhet, lite mer livskunskap. Att vuxna också gråter och oroar sig och gör misstag och varken vet ut eller in. Jag fattar inte att föräldrar bekymrar sig över sex, droger och dåligt sällskap - de bleknar samtliga i grad av själslig och karaktärsmässig deprivation vid jämförelse av förlusten av tron på den gudomliga vuxendomen. Det är den tagna oskulden, det är Pandoras ask som släpper helvetet löst, det är det förbjudna äpplet med kunskap från vilken man sedermera aldrig kan fly.

Efter detta smärtsamt saftiga bett från sagda frukt trodde jag att fjällen fallit från mina ögon och att jag nu var helt på det klara med myten om den övermänskliga människan, men efter en halv termins datainsamling på ett antal svenska universitetssjukhus har jag genomgått en mindre återupplevelse av den där insikten. Det gäller förstås läkare. Jag vet inte hur det är med er, men jag har kommit på mig själv med att passivt och liksom i förbifarten anta att de är supermänniskor inte helt olika de semigudomliga vuxenvarelser jag trodde existerade som barn: överintelligenta, målstyrda robotar som alltid vet bäst, aldrig gör fel och med beslutsamma steg och vinden i ryggen vandrar en föga överraskande framtid till mötes.

Den här naiva trosföreställningen fick sin första törn för ett par år sedan, när min mamma hade cancer och jag förstod att man tydligen inte alls kunde förutsäga hur allt skulle gå. Det slutgiltiga uppvaknandet har kommit de senaste månaderna, då jag har hängt en hel massa med diverse doktorer. Förutom ett imponerande tämjt sömnbehov och en misstänkt tolerans för människokroppens äckligheter är de precis lika mänskliga, varierande, påverkbara, tvivlande och fångna i sina kognitiva begränsningar som vi andra. Jag är säker på att det är likadant med hollywoodstjärnor, elitidrottare, professorer och presidenter och andra som man på nåt sätt tror är magiska.

Det gör mig både förundrad och nervös att det är sådana som jag som får världen att gå runt.

fem favoritförnimmelser

• acceleration
• att dricka ett stort glas vatten i ett svep vid diskbänken när man är riktigt, riktigt törstig
• när basgången träffar en i magen och sprider sig ut i kroppen
• att ta dagens första andetag utomhus (regnmättnad/vårdoft/sommartorka/krispkyla)
• precis när man släpper taget om vakenheten och sjunker in i sömn

avtryck

Det finns en ung man i Linköping, som alla har sett med som ingen vet vad han heter. Han är lång och smal med spretigt ljust hår och påträffas lite varstans; på stan, på campus, på studentpuben [hg]. Var han går mumlar han för sig själv, ibland med små återhållna gester, någonstans i gränslandet mellan förvirring och introvert målmedvetenhet.

En gång var jag på en stor och tjusig glöggtillställning i ett kollektiv i Vasastan. Den namnlöse unge mannen var även där, men ingen visste varför. Jag hamnade bredvid honom i en människocirkel på golvet och småpratade lite med honom i den lätta intervjustil som ofta kallas mingel. Han hade pluggat på universitetet, men sedan något år tillbaka haft uppehåll. När jag frågade varför svarade han - som om det vore den mest naturliga saken i världen och jag var dum i huvudet -"gurkburk". Sedan kom vi inte så mycket längre. Han log aldrig.

Jag vet ingenting om den här mannen. Jag vet inte om någon annan gör det heller. Han är en sådan där person som man inte riktigt vill låtsas om när han passerar en på trottoaren, mumlandes obegripligheter. Men jag ville att han skulle få existera här i alla fall. Nu vet ni om att han finns.

den bästa konspirationsteorin

Som kognitionsvetare blir man skolad i ett helt spektra av nörderi, från psykologiska effekter till programmeringsgreferenser. På gårdagens fest drogs dessa till sin spets när favorittemat för diskussion var Alan Turing - en legendarisk matematiker/logiker som bland mycket annat lagt den teoretisk-filosofiska grunden för allas vårt favoritobjekt datamaskinen. Därmed torde knappast något mer behöva tilläggas; men att han hade en massa konstiga tics, hjälpte de allierade att vinna andra världskriget genom att avkoda tyskarnas hemliga chiffer, trots detta aldrig fick det erkännande som han förtjänade under sin livstid, straffades för att han var homosexuell och i största allmänhet var en kämpande hjälte i samtidens motvid höjer naturligtvis idolstatusen. Att han dessutom begick självmord (eller blev mördad! Denna närmast Marilyn Monroe-aktiga saga finns att läsa om i romanen Syndafall i Wilmslow som baseras på Turings liv) på ett verkligt flamboyant sätt - medelst ett förgiftat äpple - gör helgonbilden komplett.

Hur som hlest, efter att alldeles för mycket och alldeles för länge ha skämtat om att vi på våre respekive uppsatsframläggningar skall bära tröjor med Alan Turing-tryck och bjuda publiken ur en skål gröna äpplen, insåg vi plötsligt sambandet mellan Apples logga och legenden. Beräkningsmaskinens homosexuelle fader - det förgiftade äpplet - den regnbågsfärgade logotypen med det bitna äpplet! Loggan måste vara en hyllning till Turing! Vi blev nästan gråtfärdiga av rörelse vid denna insikt.

Så här dagen efter, när allt som var magiskt med gårdagen brukar te sig grått och med ett anslag av huvudvärk, visar en snabb googling två saker: vi är inte de första att ha dragit den fantastiska slutsatsen, och den är dessutom dementerad av loggans skapare (något som vi förvisso väljer att förklara med omedveten priming).

Det går visst aldrig att vara först med någonting numera. I den bisarra sci-fi-romanen (parodin?) Svålhålet skriver Mikael Niemi om en framtid när det universaomspunna internätet skapar en författarkris, då en snabb sökning visar att vad du än skriver har någon annan nån annanstans i universum redan skrivit exakt samma sak. Istället hyllas bibliotekarierna som de nya konstärliga hjältarna, då de är de enda som kan hitta vad man söker i denna vansinniga datamängd.

Det är precis så det känns. Intet nytt under solen.

friheten att slippa läsa en värdelös dagstidning

Vi får en gratisprenumeration Svenska Dagbladet hem till kollektivet Frittan (det blev förresten igår bekräftat av en här icke namngiven snapphane-källa att namnet är skåne-slang för "fritids"), vilket skulle kunna vara härligt men mest irriterar mig. Grafiskt/layoutmässigt är den oinbjudande och tråkig och vad gäller innehållet så baxnar jag över att texterna är fullständigt skamlöst vinklade - det är så uppenbart att de mörkblå stammisprenumeranterna ska kunna förfasa sig så att frukostsmulorna hoppar på skjortbröstet över Juholts såsse-politik.

Hur som helst så fanns där imorse ett mindre reportage om Egyptens povraste fjärdedel, som ligger under fattigdomsgränsen. Det står att de inte har frihet att gå och lägga sig mätta. Och jag funderar över hur urvattnat detta modebegrepp "frihet" har blivit. Har det ens någon betydelse länge? Det är klart att jag har större frihet att göra vad jag vill om jag inte begränsas av ekonomiska hinder. Men att äta sig mätt, det är en rättighet och inte en frihet. Och om vi brydde oss lite mer om rättigheter och lite mindre om friheter så skulle vi kanske inte ha moderater i regeringen.